Embrace your dreams and prove your honor...
Шёпот.
Порой, мне кажется, что всё вокруг: всё, улавливаемое сетчаткой моих глаз, барабанными перепонками моих ушей, мириадами нервов моей кожи - иллюзия. Всё это. Внешний мир. Лицо привычно расплывается в улыбках и смехе, сознание ищет наслаждение, но внутри пусто. Сердце будто останавливается, и кровь, что должна была вытечь из глаз, замерзает в слёзных каналах. Что? Где я? Почему смеюсь? Что за слащавая гримаса искажает моё лицо? Безмолвные вопросы, кромсающие сознание. Единственный ответ - кричать шёпотом, давая всю волю эмоциям ярости внутри, но это будет много, много позже.
Порой, мне кажется, что всё вокруг - иллюзия, мир, созданный кем-то для развлечения или в контексте работы, как миры, творимые нами в наших мыслях, в книгах, играх, музыке, фильмах, картинах, пейзажах, памяти, словах. И, как персонажи наших фантазий, мы безвольны менять свои судьбы, равно как безвольны увидеть создателя и тех, ради кого он творит наш мир. А вдруг он тоже чьё-то произведение, и тот, кто придумал его архитектора, тоже нереален? Бесконечная цепочка созидания Порядка из Хаоса.
Порой, мне кажется, что мир, что я так ненавижу и так люблю - иллюзия. Иллюзия моего собственного абстрактного разума, хаотичных мыслей, наложенных друг на друга и скреплённых цепями эмоций. Это называют солипсизмом, но кто называет? Верно, они, частицы моего воображения. Возможно, неплохо, если это и правда так. Ведь, сотворив что-то, созидатель обретает власть над своим чадом, власть и способность менять его. Правда, и творение, оживая, порабощает творца.
Порой, мне кажется, что мир реален. К счастью, я очень быстро забываю подобные мгновения, ибо, видя реальность, я вижу грязь, ничтожность, аморальность, эгоизм, низость, вижу и очень, безумно хочу уничтожить всё это или умереть. Ложь. Я ничего не забываю.
А как вы считаете. Мир есть?
Какая, к дьяволу, разница.
Fuck. It. All.
Порой, мне кажется, что всё вокруг: всё, улавливаемое сетчаткой моих глаз, барабанными перепонками моих ушей, мириадами нервов моей кожи - иллюзия. Всё это. Внешний мир. Лицо привычно расплывается в улыбках и смехе, сознание ищет наслаждение, но внутри пусто. Сердце будто останавливается, и кровь, что должна была вытечь из глаз, замерзает в слёзных каналах. Что? Где я? Почему смеюсь? Что за слащавая гримаса искажает моё лицо? Безмолвные вопросы, кромсающие сознание. Единственный ответ - кричать шёпотом, давая всю волю эмоциям ярости внутри, но это будет много, много позже.
Порой, мне кажется, что всё вокруг - иллюзия, мир, созданный кем-то для развлечения или в контексте работы, как миры, творимые нами в наших мыслях, в книгах, играх, музыке, фильмах, картинах, пейзажах, памяти, словах. И, как персонажи наших фантазий, мы безвольны менять свои судьбы, равно как безвольны увидеть создателя и тех, ради кого он творит наш мир. А вдруг он тоже чьё-то произведение, и тот, кто придумал его архитектора, тоже нереален? Бесконечная цепочка созидания Порядка из Хаоса.
Порой, мне кажется, что мир, что я так ненавижу и так люблю - иллюзия. Иллюзия моего собственного абстрактного разума, хаотичных мыслей, наложенных друг на друга и скреплённых цепями эмоций. Это называют солипсизмом, но кто называет? Верно, они, частицы моего воображения. Возможно, неплохо, если это и правда так. Ведь, сотворив что-то, созидатель обретает власть над своим чадом, власть и способность менять его. Правда, и творение, оживая, порабощает творца.
Порой, мне кажется, что мир реален. К счастью, я очень быстро забываю подобные мгновения, ибо, видя реальность, я вижу грязь, ничтожность, аморальность, эгоизм, низость, вижу и очень, безумно хочу уничтожить всё это или умереть. Ложь. Я ничего не забываю.
А как вы считаете. Мир есть?
Какая, к дьяволу, разница.
Fuck. It. All.