Embrace your dreams and prove your honor...
Новая вспышка сознания. Хочется пить. Хочется курить. И ещё – исчезнуть. Исчезнуть в мире, где нет сознания. Исчезнуть в реальности, где нет памяти. Раствориться в пустоте. Чтобы было легче. Хоть чуть-чуть.
Шёпот полуночи. Где-то здесь рождается второй фрагмент разума, тот, что способен мыслить холодно и практично. Но, в то же время, он состоит из эмоций, чистых, неприкрытых ни прошлым, ни настоящим, ни плёнками приличия, ни стенами отчуждённости, ни день за днём прогрессирующим эскапизмом. Он истинное я, голос внутри, затмевающий едкую скорлупу привычного миропотребления. Голос, способный говорить и создавать. Забавно… Пожалуй, в моём случае в битве между Мистером Голдом и Мистером Грином победил Голд, оставив Грину жалкие пару часов жизни несколько раз в неделю \ месяц. Или это просто очередной бред из уст этой лживой и ненадёжной химеры по имени Тэйл. Кто знает…
В моём сознании один за одним появляются вопросы. Начиная с почти детского “почему?” и заканчивая обжигающе-ледяным “и что дальше?”. Хочется задать их. Не ясно только, кому. Миру? Друзьям? Знакомым? Сети? Миру плевать, в нём миллиарды таких же. Друзья… Не знаю. Наверное, у них хватает проблем и без меня. Вообще не уверен, что это слово в моём случае применимо хоть к одному человеку в мире – оно слишком... Не знаю, как описать. Просто… Может, я устал? Знакомые… Те, кто может ответить. Но почти уверен, что их ответ не даст мне ровным счётом ничего. Ведь они ни черта обо мне не знают. И – нет, я не хочу окончательно раствориться в сети. Хотя над этим сегодня думал.
Музыка… Шум, пусть заткнётся. Этот шум, во всяком случае. Не люблю религиозную тему, но. Теперь Tsuneo Imahori – Rakuen.
Звуки отчётливо слышны. Ощущаю, как расплываются отражения хаоса. Мои собственные грани безумия… Каждый удар пальцев по клавиатуре. Каждое касание пластиковой поверхности клавиш. Шум кулера в метре слева. Что-то маленькое падает у соседей сверху. Не знаю, откуда, звук больших тикающих часов. Тишины нет. Даже в этом сером полумёртвом городе.
Не ощущаю температуры. Ни холодно, ни жарко. Пусто, может быть.
Пусто.
Пусто…
А потом снова мысли. Их нельзя остановить. Им нельзя помешать. Их практически невозможно направить в нужное русло. Они есть, это аксиома. В какой момент шестерёнки во мне перестали вращаться? В какой момент я заблудился в собственном безумии? В собственных убеждениях (это одно и то же)? В какой момент я перестал дышать? Год с мелочью назад, в предпоследний день Мая? Через месяц, в конце Июня? Ещё позже, где-то в середине Сентября? В месяц осеннего дождя? Несколько десятков дней назад? Раньше? Позже? Когда? И есть ли, чёрт возьми, разница, когда?
В сознании давным-давно крутится “по-настоящему безумный никогда не признается в этом даже самому себе, он не осознаёт этого”. Но кто я, чёрт возьми, с набором мыслей, которым обладаю? Зачем мне воображение, если мой взгляд на мир преисполнен пустой материи, знаменитого “ничто”? И когда вся это бессмысленная пьеса наконец-то закончится? Когда, дьявол, когда?!!
А потом снова псевдо-тишина…
А может быть хватит?
Если всем плевать – может просто стоит исчезнуть и больше не появляться? Не день-два-неделю-месяц, а… Вообще? Стереть себя из реальности? Это не будет самоубийством, зачем кому-то умирать, но и жизнью тоже. Что это даст мне? Что я при этом потеряю? Измениться ли хоть что-то? Или вся реальность одинакова? Вся реальность такая? Кем я стану, если растворюсь здесь? Кем я буду, если создам себя там? Как меня будут звать? Я знаю ответ только на последний вопрос. Я назову нового себя Тэйл. Будет ли Тэйл хоть чем-то отличаться от меня? Не знаю? Знаю? Правда? Тогда смысла нет… А есть ли он вообще? Хоть в чём-то?
Взгляд на небо. Вспоминаю несколько необычных строк где-то в пространстве сети… На небе есть по крайней мере одна звезда. Может быть, мне стоит вспомнить. Дьявол, я просто не знаю. Не уверен. Не вижу. Ни одного решения головоломки внутри собственного мозга, собственного сознания. Я исчезаю… Для самого себя.
Пусть музыка заткнётся. Вообще вся.
Хочется что-нибудь уничтожить. Просто взять и разрушить. Своими руками.
Хочется почувствовать, что мне тепло, внутри. Или холодно, внутри. Почувствовать хоть какую-нибудь температуру.
Хочется поговорить. С кем-нибудь, хоть чуть-чуть таким же сумасшедшим, как я. С тем, кто не отмахнулся бы от необходимости слушать после первых слов.
Хочется жить. Жить и идти вперёд, вперёд, вперёд. Как ракета.
Хочется увидеть её и навсегда забыть о словах судьба и прошлое.
Всё невозможно сейчас. Что-то останется невозможным навсегда. Почему-то уверен в этом.
А больше нет ничего.
Только звуки и пыль в ночном воздухе.
Открыл окно. Увидел их, звёзды. Вспомнил. Улыбнулся. Исчез…
Шёпот полуночи. Где-то здесь рождается второй фрагмент разума, тот, что способен мыслить холодно и практично. Но, в то же время, он состоит из эмоций, чистых, неприкрытых ни прошлым, ни настоящим, ни плёнками приличия, ни стенами отчуждённости, ни день за днём прогрессирующим эскапизмом. Он истинное я, голос внутри, затмевающий едкую скорлупу привычного миропотребления. Голос, способный говорить и создавать. Забавно… Пожалуй, в моём случае в битве между Мистером Голдом и Мистером Грином победил Голд, оставив Грину жалкие пару часов жизни несколько раз в неделю \ месяц. Или это просто очередной бред из уст этой лживой и ненадёжной химеры по имени Тэйл. Кто знает…
В моём сознании один за одним появляются вопросы. Начиная с почти детского “почему?” и заканчивая обжигающе-ледяным “и что дальше?”. Хочется задать их. Не ясно только, кому. Миру? Друзьям? Знакомым? Сети? Миру плевать, в нём миллиарды таких же. Друзья… Не знаю. Наверное, у них хватает проблем и без меня. Вообще не уверен, что это слово в моём случае применимо хоть к одному человеку в мире – оно слишком... Не знаю, как описать. Просто… Может, я устал? Знакомые… Те, кто может ответить. Но почти уверен, что их ответ не даст мне ровным счётом ничего. Ведь они ни черта обо мне не знают. И – нет, я не хочу окончательно раствориться в сети. Хотя над этим сегодня думал.
Музыка… Шум, пусть заткнётся. Этот шум, во всяком случае. Не люблю религиозную тему, но. Теперь Tsuneo Imahori – Rakuen.
Звуки отчётливо слышны. Ощущаю, как расплываются отражения хаоса. Мои собственные грани безумия… Каждый удар пальцев по клавиатуре. Каждое касание пластиковой поверхности клавиш. Шум кулера в метре слева. Что-то маленькое падает у соседей сверху. Не знаю, откуда, звук больших тикающих часов. Тишины нет. Даже в этом сером полумёртвом городе.
Не ощущаю температуры. Ни холодно, ни жарко. Пусто, может быть.
Пусто.
Пусто…
А потом снова мысли. Их нельзя остановить. Им нельзя помешать. Их практически невозможно направить в нужное русло. Они есть, это аксиома. В какой момент шестерёнки во мне перестали вращаться? В какой момент я заблудился в собственном безумии? В собственных убеждениях (это одно и то же)? В какой момент я перестал дышать? Год с мелочью назад, в предпоследний день Мая? Через месяц, в конце Июня? Ещё позже, где-то в середине Сентября? В месяц осеннего дождя? Несколько десятков дней назад? Раньше? Позже? Когда? И есть ли, чёрт возьми, разница, когда?
В сознании давным-давно крутится “по-настоящему безумный никогда не признается в этом даже самому себе, он не осознаёт этого”. Но кто я, чёрт возьми, с набором мыслей, которым обладаю? Зачем мне воображение, если мой взгляд на мир преисполнен пустой материи, знаменитого “ничто”? И когда вся это бессмысленная пьеса наконец-то закончится? Когда, дьявол, когда?!!
А потом снова псевдо-тишина…
А может быть хватит?
Если всем плевать – может просто стоит исчезнуть и больше не появляться? Не день-два-неделю-месяц, а… Вообще? Стереть себя из реальности? Это не будет самоубийством, зачем кому-то умирать, но и жизнью тоже. Что это даст мне? Что я при этом потеряю? Измениться ли хоть что-то? Или вся реальность одинакова? Вся реальность такая? Кем я стану, если растворюсь здесь? Кем я буду, если создам себя там? Как меня будут звать? Я знаю ответ только на последний вопрос. Я назову нового себя Тэйл. Будет ли Тэйл хоть чем-то отличаться от меня? Не знаю? Знаю? Правда? Тогда смысла нет… А есть ли он вообще? Хоть в чём-то?
Взгляд на небо. Вспоминаю несколько необычных строк где-то в пространстве сети… На небе есть по крайней мере одна звезда. Может быть, мне стоит вспомнить. Дьявол, я просто не знаю. Не уверен. Не вижу. Ни одного решения головоломки внутри собственного мозга, собственного сознания. Я исчезаю… Для самого себя.
Пусть музыка заткнётся. Вообще вся.
Хочется что-нибудь уничтожить. Просто взять и разрушить. Своими руками.
Хочется почувствовать, что мне тепло, внутри. Или холодно, внутри. Почувствовать хоть какую-нибудь температуру.
Хочется поговорить. С кем-нибудь, хоть чуть-чуть таким же сумасшедшим, как я. С тем, кто не отмахнулся бы от необходимости слушать после первых слов.
Хочется жить. Жить и идти вперёд, вперёд, вперёд. Как ракета.
Хочется увидеть её и навсегда забыть о словах судьба и прошлое.
Всё невозможно сейчас. Что-то останется невозможным навсегда. Почему-то уверен в этом.
А больше нет ничего.
Только звуки и пыль в ночном воздухе.
Открыл окно. Увидел их, звёзды. Вспомнил. Улыбнулся. Исчез…
-
-
29.08.2010 в 12:41как обычно вопрос без ответа, впринципе еще чуть-чуть и он станет риторическим.
продолжай смотреть на звезды, они не обманут.
Я верю в это
-
-
29.08.2010 в 13:05Буду.
Спасибо...