Embrace your dreams and prove your honor...
Фэндом: серия игр Devil May Cry
Жанр: боевик
Рейтинг: R
Персонажи: Sparda, Eva
Дополнительная информация: рассказ повествует о Спарда, отце Данте и Верджила, благородном демоне, что пожертвовал собой и человеческой девушкой, которую любил, чтобы запечатать врата между миром демонов и миром людей.
- Пошёл ты! Сдохни!!!
Так смешно. Пытаться убить демона. Нет. Пытаться убить меня, что ещё абсурднее.
Знаешь, по пуле, выпущенной в тебя и замершей у твоих глаз, замершей, как и всё время, по такой пуле можно судить о происхождении её хозяина. Скажем, эта. Ржавый кусок серого металла. Переплавлен из наконечников копий старой, чёрной инквизиции, слепо кромсавшей еретиков в тщетной надежде добраться до демонов. Ирония в том, что эту пулю в меня пустил один из тех самых еретиков. Лицемер…
Мать. Смотрю на часы и удивляюсь тому, что они не идут. Забыл, что сам только что разрезал ткань времени. Да, полезный трюк. Как-нибудь покажу его сыновьям.
Тьма, хочется пить. И где здесь чай? Ненавижу такие хибары и… эээ… бардак. Ха! Не мне осуждать бардак.
Да, я сижу в кожаном кресле (странно, что тут нашлось подобное), сложив руки на груди и закинув ноги на стол. Да, параллельно я роюсь в квартире подонка, в данный момент пытающегося… эмм… испортить мне причёску, роюсь в надежде найти что-нибудь, хотя бы отдалённо напоминающее чай, и с холодным интересом, близким к банальному, праздному любопытству, рассматриваю пулю, замершую у моего лица. Пафос? Нет. Просто я Sparda.
Дьявол, вот он. Теперь немного огня… Прекрасно! Всё же, я люблю чай.
Вероятно, хватит. Лёгким щелчком возвращаю пулю её хозяину. Часы идут, чай остывает, кровь растекается по полу, слегка заползая на дорогой, но безвкусно подобранный, совершенно не подходящий к обстановке, ковёр. Идиллия.
Всегда пытался понять, в чём разница между двумя условно-величайшими силами: добром и злом. Можно долго рассуждать о пользе, морали, совести вкупе с яростью, лицемерием и эгоизмом, но на деле… На деле, это просто выбор, кого убивать, резать, крушить, ломать, рвать на части. По крайней мере, я пришёл к такому выводу.
Но хватит нежностей. Level 1.
Улицы, заваленные смердящими, дымящимися тушами людей. Многочисленные колья с отрубленными головами, насаженными на них. Ветер доносит визги и запах гниения. Хм. Что-то тут не так. Это… приглашение? Ха! Let’s Rock!
Первый, второй, третий. Здания, выполненные в викторианском стиле. Жаль, не могу окрасить их багровым узором разбрызганной крови – у мелюзги, истреблением которой я сейчас занимаюсь, просто нет крови. Сотня. Как скучно. Меч скользит в танце смерти, выписывая бесконечные замысловатые петли, проходя сквозь тела и не встречая даже малейшего сопротивления. Тысяча. Больше, больше, больше, больше! Алые клинки боевого азарта, безумия, вспарывают моё спокойствие, заставляя кричать, нечто бессвязное, не важно, что именно. Амок поглощает сознание. Убивать… Да!!!
Смешно. Крови у них нет, но тела их не исчезают. После первого миллиона гора из них достигла нескольких сотен метров. А я наверху. Завидуйте! Работа мясника.
Пошёл дождь. Странно, он красный. Забавно. Какие-то летучие твари подкидывают ещё живых людей и развлекаются, кромсая их тела прямо в воздухе.
Достало. Пора добавить немного огня. Чёрно-жёлтый смерч превратил в пепел всё то, что ещё мгновение назад осмеливалось носить гордое имя “демон”. Пора искать источник. Черти и ангелочки, хочется чая. Плевать. Level 2.
Не могу заставить себя думать о чём-либо кроме пейзажа вокруг. Шлюха Богов… Как тут красиво. Живу вне времени и видел не одну эпоху, но архитектору этого готов поклониться до земли.
- Так давай же, лижи пол, свинья в получеловеческой шкуре.
- Мой ехидный братец. Ты тут.
- Не пытайся выглядеть тупее, чем ты есть на самом деле: это просто невозможно.
- Назови мне хоть одну причину не превратить твоё тело в фарш прямо сейчас?
- Ммм… Как насчёт такой: меня нет.
Его глупый смех… Нет, его (мать его!) тупой смех режет уши. Увижу – оторву язык.
Ура-ура! Заунывные мозгокопания из серии “Зачем ему всё это надо?” меня не грызут. Покажется на глаза ещё раз – сдохнет.
Нет, ну я всё равно в восторге. Всегда любил красный. Бурная алая река глубиной в несколько метров, обезумевший поток крови в узких, извилистых переулках города, подчинившегося строгим канонам готики. В качестве плота использую чьё-то обгоревшее тело. Всего за спиной три клинка: Sparda, тяжёлый красавец, носящий моё имя; Rebellion, красный, лёгкий и удобный и, подобный молнии, Yamato. Последние два. Достаю их и начинаю танец, в бешеном вращении круша здания вокруг, стирая сам город. Фрагменты стен, башен, шпилей и потолков замирают в воздухе. Река становится лужей. Тело, стёртое до половины осколками костей, заменившими мощёную дорожку, наконец, останавливается, а я… Я вижу его. Кресты и колья, и на кой чёрт я всё это говорю, а? Пришёл, увидел, победил. Fight!
Земля. Провались в пучину огня вместе с нами. Отлично! Полетаем.
Битва истинных демонов. Мы ступаем по огню, двигаясь быстро, как ничто в мире. Сталкиваемся и разлетаемся, кромсая друг друга и мгновенно затягивая собственные раны. Братец. Он и правда неплох. Мы сами тоже пылаем, как два огненных болида, стремящихся уничтожить друг друга. Бам, бам, БАМ! Ещё! ЕЩЁ!!! Искры, что сыпятся из нас, образуют сплошной, непроницаемый купол. Я. Хочу. Его. Убить. Да!!!
Наблюдая за головой своего брата, фонтанирующей багрово-чёрной густой жидкостью, так похожей на вино, вспомнил, что так и не нашёл чай. Иметь!
Так. Первое. Вылезти из бездны и потушить себя. Отлично! Кровь тоже вода. Второе. Ха! Второе. Бесчисленные мириады адских бестий вокруг. А тут ещё и… Что?!
- …ты тут делаешь?!
- Должен же кто-то помочь великому Sparda.
- Слушай, ты ведь…
- Всего лишь человек? Ха-ха-ха… Ты слишком плохо о нас думаешь. К тому же, не забывай, наши дети тоже наполовину люди.
- Наполовину!
- И что?
- Упрямка! Изнасилованная инквизиция, нет времени! Хорошо, пошли, но… эээ…
- Я буду осторожна, обещаю.
- Серьёзно? Ну хорошо.
- Готов?
- Это ты меня спрашиваешь? Showtime!
Жанр: боевик
Рейтинг: R
Персонажи: Sparda, Eva
Дополнительная информация: рассказ повествует о Спарда, отце Данте и Верджила, благородном демоне, что пожертвовал собой и человеческой девушкой, которую любил, чтобы запечатать врата между миром демонов и миром людей.
Sparda
Sparda
King’s Evil – Deletion Of Humanoise
- Пошёл ты! Сдохни!!!
Так смешно. Пытаться убить демона. Нет. Пытаться убить меня, что ещё абсурднее.
Знаешь, по пуле, выпущенной в тебя и замершей у твоих глаз, замершей, как и всё время, по такой пуле можно судить о происхождении её хозяина. Скажем, эта. Ржавый кусок серого металла. Переплавлен из наконечников копий старой, чёрной инквизиции, слепо кромсавшей еретиков в тщетной надежде добраться до демонов. Ирония в том, что эту пулю в меня пустил один из тех самых еретиков. Лицемер…
Мать. Смотрю на часы и удивляюсь тому, что они не идут. Забыл, что сам только что разрезал ткань времени. Да, полезный трюк. Как-нибудь покажу его сыновьям.
Тьма, хочется пить. И где здесь чай? Ненавижу такие хибары и… эээ… бардак. Ха! Не мне осуждать бардак.
Да, я сижу в кожаном кресле (странно, что тут нашлось подобное), сложив руки на груди и закинув ноги на стол. Да, параллельно я роюсь в квартире подонка, в данный момент пытающегося… эмм… испортить мне причёску, роюсь в надежде найти что-нибудь, хотя бы отдалённо напоминающее чай, и с холодным интересом, близким к банальному, праздному любопытству, рассматриваю пулю, замершую у моего лица. Пафос? Нет. Просто я Sparda.
Дьявол, вот он. Теперь немного огня… Прекрасно! Всё же, я люблю чай.
Вероятно, хватит. Лёгким щелчком возвращаю пулю её хозяину. Часы идут, чай остывает, кровь растекается по полу, слегка заползая на дорогой, но безвкусно подобранный, совершенно не подходящий к обстановке, ковёр. Идиллия.
Всегда пытался понять, в чём разница между двумя условно-величайшими силами: добром и злом. Можно долго рассуждать о пользе, морали, совести вкупе с яростью, лицемерием и эгоизмом, но на деле… На деле, это просто выбор, кого убивать, резать, крушить, ломать, рвать на части. По крайней мере, я пришёл к такому выводу.
Но хватит нежностей. Level 1.
Улицы, заваленные смердящими, дымящимися тушами людей. Многочисленные колья с отрубленными головами, насаженными на них. Ветер доносит визги и запах гниения. Хм. Что-то тут не так. Это… приглашение? Ха! Let’s Rock!
Первый, второй, третий. Здания, выполненные в викторианском стиле. Жаль, не могу окрасить их багровым узором разбрызганной крови – у мелюзги, истреблением которой я сейчас занимаюсь, просто нет крови. Сотня. Как скучно. Меч скользит в танце смерти, выписывая бесконечные замысловатые петли, проходя сквозь тела и не встречая даже малейшего сопротивления. Тысяча. Больше, больше, больше, больше! Алые клинки боевого азарта, безумия, вспарывают моё спокойствие, заставляя кричать, нечто бессвязное, не важно, что именно. Амок поглощает сознание. Убивать… Да!!!
Смешно. Крови у них нет, но тела их не исчезают. После первого миллиона гора из них достигла нескольких сотен метров. А я наверху. Завидуйте! Работа мясника.
Пошёл дождь. Странно, он красный. Забавно. Какие-то летучие твари подкидывают ещё живых людей и развлекаются, кромсая их тела прямо в воздухе.
Достало. Пора добавить немного огня. Чёрно-жёлтый смерч превратил в пепел всё то, что ещё мгновение назад осмеливалось носить гордое имя “демон”. Пора искать источник. Черти и ангелочки, хочется чая. Плевать. Level 2.
Не могу заставить себя думать о чём-либо кроме пейзажа вокруг. Шлюха Богов… Как тут красиво. Живу вне времени и видел не одну эпоху, но архитектору этого готов поклониться до земли.
- Так давай же, лижи пол, свинья в получеловеческой шкуре.
- Мой ехидный братец. Ты тут.
- Не пытайся выглядеть тупее, чем ты есть на самом деле: это просто невозможно.
- Назови мне хоть одну причину не превратить твоё тело в фарш прямо сейчас?
- Ммм… Как насчёт такой: меня нет.
Его глупый смех… Нет, его (мать его!) тупой смех режет уши. Увижу – оторву язык.
Ура-ура! Заунывные мозгокопания из серии “Зачем ему всё это надо?” меня не грызут. Покажется на глаза ещё раз – сдохнет.
Нет, ну я всё равно в восторге. Всегда любил красный. Бурная алая река глубиной в несколько метров, обезумевший поток крови в узких, извилистых переулках города, подчинившегося строгим канонам готики. В качестве плота использую чьё-то обгоревшее тело. Всего за спиной три клинка: Sparda, тяжёлый красавец, носящий моё имя; Rebellion, красный, лёгкий и удобный и, подобный молнии, Yamato. Последние два. Достаю их и начинаю танец, в бешеном вращении круша здания вокруг, стирая сам город. Фрагменты стен, башен, шпилей и потолков замирают в воздухе. Река становится лужей. Тело, стёртое до половины осколками костей, заменившими мощёную дорожку, наконец, останавливается, а я… Я вижу его. Кресты и колья, и на кой чёрт я всё это говорю, а? Пришёл, увидел, победил. Fight!
Земля. Провались в пучину огня вместе с нами. Отлично! Полетаем.
Битва истинных демонов. Мы ступаем по огню, двигаясь быстро, как ничто в мире. Сталкиваемся и разлетаемся, кромсая друг друга и мгновенно затягивая собственные раны. Братец. Он и правда неплох. Мы сами тоже пылаем, как два огненных болида, стремящихся уничтожить друг друга. Бам, бам, БАМ! Ещё! ЕЩЁ!!! Искры, что сыпятся из нас, образуют сплошной, непроницаемый купол. Я. Хочу. Его. Убить. Да!!!
Наблюдая за головой своего брата, фонтанирующей багрово-чёрной густой жидкостью, так похожей на вино, вспомнил, что так и не нашёл чай. Иметь!
Так. Первое. Вылезти из бездны и потушить себя. Отлично! Кровь тоже вода. Второе. Ха! Второе. Бесчисленные мириады адских бестий вокруг. А тут ещё и… Что?!
- …ты тут делаешь?!
- Должен же кто-то помочь великому Sparda.
- Слушай, ты ведь…
- Всего лишь человек? Ха-ха-ха… Ты слишком плохо о нас думаешь. К тому же, не забывай, наши дети тоже наполовину люди.
- Наполовину!
- И что?
- Упрямка! Изнасилованная инквизиция, нет времени! Хорошо, пошли, но… эээ…
- Я буду осторожна, обещаю.
- Серьёзно? Ну хорошо.
- Готов?
- Это ты меня спрашиваешь? Showtime!
@темы: Fanfiction