Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: prose (список заголовков)
10:58 

Sea Man

Embrace your dreams and prove your honor...
Так приятно работать с текстом once in a while. Давно ничего подобного не писал ведь. Особенно на ингле. Создано на основе песни Don McLean - Sea Man, перед прочтением рекомендуется прослушать.


Soft, gentle silence stroking the voice, deep beautiful voice of a single man telling a story. He sounds sad. Melancholic. Fatal even. As though he surrendered already to whatever there is that's ought to come. As though he knows there's nothing he or, for the matter of fact, anyone else can possibly change, thus he has no fear, but hardly there's any hope in his eyes either. As though he accepted the fate, whether it's real or... whatever. He's telling the story, and the story is dark.

He talks of another man. The man of nature or, as he himself refers to him, Sea Man. Talks of a man who dreamed to be free, but ended up with his world collapsing under his very feet. He talks of the people and the selfishness, sweet poison running in human veins along with the blood. Talks of us - me, you, him, all the countless them - and our cruel, destructive, very human nature.

Gods, he's sharp. The kind that leaves you mute and impressed by the accuracy and the deep, not the one that cuts, though maybe, just maybe he does that too. And as he talks, the story unwraps, same as the world he paints by his words, and the landscape breathes of despair, even though it's not that different from the one sketched on the glass of our own windows... Maybe, it's his voice? He gets emotional, just a bit, but it rocks like a thunder. And the silence abandons him, hence the world of slightly upset, magnificent nevertheless sounds embraces him.

He talks of the kings and the doctors, and those are metaphors, just people initially and really. He talks of the butchers, us, as he talks of the blood. Talks of betrayal. And be honest, at some point a wild thought roams into your mind - he might very well be the same as that Sea Man. Or maybe, and here it gets even crazier, just maybe he used to be him, but something changed him along the way - ripped out his dreams, hacked his heart, dried his soul. Maybe that lack of freedom and evil blood pumping into hearts of everyone of us he talks about? Or maybe, if that really is the case, maybe it's just life?

So here you are, 20 pounds of positive and few cigarettes less than you were 5 minutes ago. You listen. Listen and wonder. What if you're doomed to repeat his steps? And how, how in hell's name can you escape? Or even... Can you?

@темы: Prose

12:30 

Spiral

Embrace your dreams and prove your honor...
Блуждаешь порой по компу, а там откапывается всякий депрессняк. Ну или почти. Вот, например.

Чтобы ощущать запах её длинных волос, запах её одежды.
Чтобы чувствовать холод её рук на своих, тепло её тела рядом.
Чтобы смотреть в её глубокие глаза на расстоянии пары ладоней.
Чтобы говорить, обо всём, что важно, обо всём, что не важно, обо всём.
Чтобы слышать биение её сердца вместе с биением своего сердца.
Чтобы знать, что мы не одни, нас двое.
Чтобы быть собой, а не кем-то.

@темы: Prose

20:24 

Пламенный взгляд солнца

Embrace your dreams and prove your honor...
Я не знаю, почему я поднял его. Наверное, просто захотелось. Ведь это лучшее, что я написал пока что.

Когда-то
Потрёпанное, никем не замеченное, непричесанное
Белое чудо шло по миру.
Серые капли дождей, кистями набросанные
На мятый холст, потекли.
Всё равно?
Может быть, это чудо было не вовремя,
Может, холст помялся зря — но так к месту.
Настроение создавалось из оборванных,
Уже совсем не новых одеяний,
Красок, тепла, тихого смеха...
Некому...
Никому и никогда не довелось ещё
Подцепить белое чудо за туманный край,
Удержать его, не отпустить его —
Незаметно оно,
Просто есть.
В малых искорках, нарисованных
В дождь кистями — но не рукой.
Просто созданы были серые капельки
Из дыхания и сомнений всех,
И укутали они полотно холста
В свет земной.

Тихим шелестом вдруг возникнет смех.
Не весёлый и не печальный он,
Просто смех.
Как кусочек мира того, на холсте отмеченного
Белым чудом, никем не понятым,
Незамеченным,
Непричёсанным,
Чуть-чуть меньше потрёпанным,
Да и не нужным уже никому.
Просто есть.

Senri


    Once upon a time… Нет. Возможно, это было давным-давно, может быть, вчера или сейчас. Или даже завтра. Известно только, что ночью. Просто эпоха, о которой идёт речь, ко времени повествования уже утратила своё солнце. А, быть может, напротив – ещё не обрела. Не так. Солнце то ли уже погибло, то ли ещё не соизволило родиться. Кто знает? Но зато были звёзды. И ещё один, последний вопрос, да? “Где”. Без понятия. Да и есть ли разница? Может быть, в тени песочного водопада, что пишет художник-ветер. Возможно, там, где вы, читатель, были минуту назад. Или в другой вселенной. Подумаешь, мелочь какая, “где”! Ведь главное и единственно важное – “кто”.
    У неё было имя. Красивое, лаконичное, её имя. Полночь. И, как и бессветные часы ночи, она была загадочна и прекрасна, тиха, своенравна, порой – чуть жестока, порой – ленива, часто – добра. В ней было всё, что она любила, и всё, что ненавидела. Раз в день она засыпала, но не от усталости, а чтобы согреться, унять дрожь внутри, укутавшись одеялом и накрыв голову подушкой. Такое случалось в минуты, когда она мёрзла. Иногда просыпалась и пила горячий чай с корицей и тонкой долькой лимона, для вкуса. Каждый будний день она уходила на работу, но, как ни странно, всегда возвращалась. Хотя это тоже не важно, работа.
    У неё была мечта. Мечта, знакомая тем, кто всегда следовал советам других, жил чужими мирами, пряча собственный даже от себя. Мечта купаться в спектре красок вокруг, улавливать каждую, дышать самой жизнью, пропуская через лёгкие и сердце восторг, горе, смех, слёзы, боль, ярость, любовь и просто сердцебиение; никогда не оглядываться, не сомневаться, не бояться; быть свободной, и, самое главное, - счастливой.
    И вот однажды в вечной ночной тишине добрая и прекрасная девочка по имени Полночь решилась исполнить свою мечту. И в тот же миг сердце её наполнилось радостью, ибо само это решение уже было частичкой мечты, пусть и крохотной, но очень, очень важной. Ей хотелось смеяться. Глядя на звёзды, она смеялась. И, хоть девочка и не знала, что и как надо делать, она верила, что у неё все получится, просто обязано получиться. Она верила.
    - Звёзды, что мне делать? Вы видите всё, и вы так добры… Прошу, расскажите, как мне исполнить мечту? – ветер унёс её мягкий тихий голос и, насладившись им в полной мере, передал слова её сердца пылающим точкам на небе. Нет. Детям владыки-неба.
    Звёзды были милосердными созданиями, они молвили в ответ:
    - Просто иди, иди вперёд, не огладываясь, не останавливаясь и не сомневаясь – иди по Земле, щедро одаряющей жизнью и кровом тех, кто ей верит; иди по воде, что поит землю и тех, кто чист душой; иди по небу, тому, кто сотворил нас и твою надежду. Иди, и однажды ты вернёшься и обретёшь счастье.
    - Но как? Как мне идти по воде и небу? Как оставить того, кто дорог мне? Как вернуться?
    - На эти вопросы ты ответишь сама, когда придёт время, - и звёзды уснули.
    Девочка не понимала многого, боялась, но в ней не было яда сомнений. Простившись с Ним, она ушла, ведомая ветром. Его грустный взгляд скользил по дымке полумрака в тщётной надежде отыскать хотя бы тень её.
    Полночь шла. В сердце её трепетала радость, бездумная, свободная, столь незнакомое ей ощущение, но столь прекрасное… Ей казалось, что привычная, тёмно-синяя, цвета индиго, ночь переливается снежной палитрой радужных красок, а в такт её сердцебиению вздымаются, дышат ветви сотен древ, как познавших всю жестокость материи времени, так и рождённых только что, мгновение назад пробившихся сквозь слой земли, травы и маленьких черепашек и впервые заглянувших в мириады огненных, но добрых звёздных глаз. В эти мгновения Полночь видела всё, каждую мелочь, каждый штрих, еле заметную чёрточку художника-творца. В эти мгновения Полночь слышала всё, каждый вздох земли-матери, звон каждой капли дождя за сотни миль от неё, робкий шёпот каждой росинки и быстрый, торопливый ритм ударов собственного сердца. Тук-тук, тук-тук, тук-тук! Она радовалась, но ей казалось, что чего-то не хватает в этой картине жизни. Девочка Полночь ступала по ткани земли, ведомая только ветром и собственным сердцем. Шаг. Шаг. Шаг. Шаг.
    Времени не было. Ведь не было пробуждений и грёз солнца, не было рассвета и заката, а усталости и секунд девочка в подобном состоянии просто не ощущала. Шаг. Шаг. Шаг. Шаг.
    Ей встретился Странник. У него была белая остроконечная широкополая шляпа и чёрные глаза сокола. А больше у него ничего и не было, поэтому и глаза, и шляпа просто висели в воздухе, на расстоянии пары ладоней друг от друга. Странник считал, что ему и этого хватит. Только никому об этом не говорил. По ряду причин он вообще не мог говорить. Может, потому, что не хотел? Кто знает…
    Полночь остановилась и заглянула в прекрасные чёрные соколиные глаза Странника. Одно мгновение - и вся его жизнь открылась ей, вся бездонная яма пустоты, на которую обречён наблюдатель, и, оттого – грусти. Полночь увидела в его глазах частички прежней себя, в её голове родилась мысль: “Я тебя понимаю”. Она захотела произнести эти слова, но у Странника не было ушей чтобы услышать. Она захотела посоветовать ему идти и искать, как она сама, идти, не оглядываясь на прошлое и собственные следы, искать своё счастье (а заодно другие части тела), но у Странника не было ушей чтобы услышать. Она могла бы спеть ему, раскрасить сказочной мелодией течение его серых мыслей, но у Странника не было ушей чтобы услышать. И тогда…
    Тогда Полночь сняла шляпу, мешавшую ему видеть мир, и улыбнулась, мягко, нежно, ликом Леди Надежды, а его глаза, его прекрасные чёрные соколиные глаза улыбнулись в ответ. В них загорелось пламя. Тень же Странника, развязав узел, что соединял её с хозяином, решила во всём и всегда помогать девочке, ведь она была так благодарна! Никто раньше не улыбался Страннику так чисто, искренне, и его мир был пустым, серым, но теперь!..
    Полночь шла. Топ. Топ. Топ. Шаг. Шаг. Шаг. Шаг. А за ней бесшумно ступала тень Странника, ведь тени не создают шума.
    Ей встретился Обрыв. Обрыв был злым, жестоким, мрачным и неразговорчивым. Он попытался сбросить девочку вниз, на скалы, но, вспомнив совет мудрых звёзд, она пошла по небу, ни секунды не думая о том, как это получается. Теперь звёзды были чуть ближе. Они спали.
    На небе плакал Бард. Он придумывал сказания и легенды, рассказывал их себе, но они получались грустными, и он плакал. Да и как можно не плакать, когда от отчаяния умирает принцесса, узнав о том, что возлюбленный пал на поле боя? Как можно не плакать, когда злая мачеха выгоняет падчерицу, и та проживает остаток своих дней в грязных переулках большого города, продавая тело за еду? Как не плакать, когда на глазах кошки снимают мягкие чёрные шкурки с её первых, любимых котят?
    И вновь, Полночь вспомнила себя, казалось бы, так недавно, но так давно. “Но ведь можно гордиться за принца, ведь он пал героем; радоваться жизни без криков и плети злой мачехи; с улыбкой вспоминать миг, когда котята только появились на свет, крохотные, беспомощные, но такие милые, свои!” – мысль пронеслась в сознании девочки. Жаль, но у Барда тоже не было ушей, но были лишь чёрные руки и белые слёзы. Полночь была очень доброй девочкой. Она взяла его за руки, вытерла слёзы. В этом прикосновении была сама Леди Надежда.
    Девочка двинулась дальше, ступая по небу. Две благодарные тени бесшумно шли по её следам.
    Небо закончилось. Вероятно, творец, устав после тяжёлого дня работы, лёг поспать, не успев завершить этот клочок мира. А может, просто забыл или не захотел его создавать. Кто знает?.. Но неба не было. Зато была пустота. Теперь Полночь ступала по пустоте.
    В пустоте висел Меломан. У него были уши, чёрные, наушники, белые, и всё, что он делал – слушал музыку и думал о ней. Он жил в мире музыки, и, естественно, не знал, что есть другой, тем более – другие.
    Полночь решила, что будет лучше просто пройти мимо, следуя за своей мечтой, пусть неуловимое ощущение, что чего-то не хватает, что что-то не так, ощущение, мешавшее радости её свободы, с каждым шагом становилось всё сильнее, сильнее. Она решила пройти мимо, не отвлекая Меломана от его музыки. Но тут наушники сломались, и мысли Меломана заполонило отчаяние, чёрное и беспощадное. Тени сказали об этом Полночи, и добрая, милая девочка, вспомнив, как сама переживала недавно смерть каждого мира, частицей которого успела стать, который успела полюбить всем сердцем, подошла к Меломану, вытащила маленькие белые наушники из его ушей и прошептала: “Слушай…” Водопад звуков разорвал пустоту, она закончилась, уступив место морю. Шелест волн под ногами, радостные крики дельфинов, мирное посапывание звёзд и литавр сердца девочки. Всё, что мы слышим – музыка, разве нет?..
    Бьющееся сердце и три счастливые тени ступали по водной глади, ведомые ветром и мечтой. Жаль, что-то не так…
    Романтик курил и читал стихи. Клубы дыма стремились к звёздам, и очень злые слова покидали сознание Романтика.

Солнце. Солнце. Солнце. Солнце…
Тьма. Тьма. Тьма. Тьма…
Любовь. Любовь. Любовь. Любовь…
Боль. Боль. Боль. Боль…
Солнце. Солнце. Солнце. Солнце…
Тьма. Тьма. Тьма. Тьма…

    Как заведённый, он твердил эти четыре слова, пытаясь выкурить вечную сигарету. Слова эти могли показаться абсурдными или бессмысленными любому, но девочка Полночь понимала, о чём он пытался сказать. “Ведь солнце гаснет, даруя тьме рассвет, и к боли чувства всегда ведут, любви…” – не закончив мысль, Полночь упала на мягкую воду. Ей казалось, что кто-то неимоверно жестокий раз за разом вонзает алый клинок мучений в её бьющееся сердце, бьющееся сильно, как никогда раньше. Она кричала.
    Прошло Время. Время не стало останавливаться, пытаться помочь Полночи. Будучи абсолютно безразличной материей, Время просто прошло мимо.
    Полночь встала. В её голове одна мысль лихорадочно сменяла предыдущую, потом другая, третья. Будто в тумане, девочка подошла к Романтику, почти машинально выбросила его белую сигарету, провела пальцем по его чёрным губам, призывая к тишине, а потом…
    Побежала, вперёд, зная, что вот-вот, скоро будет дома, ведь все всегда возвращаются домой. Побежала, вкладывая всю себя, зная, чего ей так сильно не хватало даже в самые радостные моменты. Нет. Кого. А ещё она осознала, что никогда не видела свою собственную тень, но тени Странника, Барда, Романтика и Меломана были и её тенью. Так, она бежала, бежала, бежала!..
    Её встретил Его тёплый, радостный взгляд. Взгляд того единственного, кого она любила. Теперь, в этот миг, дома и с ним, юная леди по имени Полночь обрела счастье. Впервые взошло солнце.
запись создана: 24.02.2010 в 20:12

@темы: White, Prose

01:15 

Причина

Embrace your dreams and prove your honor...
...И тогда он спросил: "Так какой смысл? Зачем продолжать? За что драться? Ведь я так устал, воистину дьявольски, и жажду сейчас только одного - отдыха. Устал от вечного шторма внутри себя, устал от беззвучных криков по вечерам, устал ждать предательства от каждого, с кем общаюсь, устал от бездушных равнодушия и молчания вокруг, устал от самой жизни!"

Тишина не сказала ни слова.

И тогда он нашёл ответ. А с ним - спокойствие и силы. Силы ещё на один день жизни на этой планете.

"Чтобы ощущать запах её длинных волос, запах её одежды. Чтобы чувствовать холод её рук на своих, тепло её тела рядом. Чтобы смотреть в её глубокие глаза на расстоянии пары ладоней. Чтобы говорить, обо всём, что важно, обо всём, что не важно, обо всём. Чтобы слышать биение её сердца вместе с биением своего сердца. Чтобы знать, что мы не одни, нас двое. Чтобы быть собой, а не кем-то".

@темы: Prose, White

23:47 

Project Wolverine

Embrace your dreams and prove your honor...
Суть проекта проста. Каждый день я засекаю 30 минут и пишу скетч мира, персонажей, истории (вполне себе хаотичный и грубый, ясно, но с указанием основных моментов, по которым при желании можно достроить остальное), после чего добавляю его в эту запись. Потом, когда наберётся побольше, если будут пожелания, могу отдельные скетчи довести до состояния полноценных повестей или рассказов.

Cursed Generation
Ancient
Шторм
[upd] Три бога [upd]

запись создана: 28.07.2011 в 10:27

@темы: Prose, Event

15:22 

Coin

Embrace your dreams and prove your honor...
_Во что ты веришь? Готов ли ты пойти ради этого на всё? Что для тебя всё?
_Кто-то когда-то сказал: "У подброшенной монеты есть лишь два варианта: орёл и решко. Но, быть может, если бросать её очень много раз, однажды она станет на ребро". Разумеется, в случае с монетой это ровным счётом ничего не даёт. Но что, если это метафора?
_Перестань читать. Закрой глаза. Прокрпути свою жизнь, вспомни, чего и как ты добился. Если ты хоть о чём-то жалеешь - ты глупец. Но если ты повторишь хоть один поступок, совершённый тобой в прошлом и приведший к тебе настоящему - ты вдвойне глупец. Но начав сейчас - не завтра или когда-нибудь, а сейчас, в этот чёртов момент, пока поедаешь глазами написанные Им буквы - однажды ты сможешь использовать каждое мгновение (заметь, Он не говорит "бесполезное" - явно потому, что, по Его мнению, их вообще нет) своего прошлого. Всё, что ты должен сделать - научиться подкидывать монету.
_Как работает этот мир? Каждое событие запускает сотни и тысячи других. При этом, каждое событие может быть запущено одним из сотен тысяч других. И да, важно лишь это - события. Он так считает.
_Допустим, ты хочешь сломать стену. Протарань её кораблём, слоном или машиной. Взорви её. Перепиши входящие в её состав молекулы, превратив в воду или картон. Помести её у коллапсара. Или вытащи из неё пару кирпичей, в районе фундамента. Событие-итог не изменится - стена рухнет. Вопрос лишь, что к этому приведёт. Насколько эффективны будут эти действия. Понимаешь, о чём Он?
_Научись подбрасывать монету. Будь упорен - кидай её раз за разом, неделями, месяцами, годами, если потребуется - пока она не встанет на ребро. Именно от этого зависит всё: твоя жизнь, жизни тех, кто с тобой связан, даже судьба мира. Не веришь? Докажи обратное. А если не можешь - кончай скулить и начинай делать единственное, что имеет значение. Иди вперёд. Бросай монету.

@темы: Life Theory, Prose

01:33 

Destruction

Embrace your dreams and prove your honor...
_Я назову разрушение одной из граней созидания. Разбивая в осколки сущность, бывшую целой и гармоничной, творец порождает новую форму порядка, с присущими ей балансом и структурой. Уничтожение есть крайность сотворения, всё суть субъективно и хаотично. Мораль, принципы, законы жизни, физики, любой из наук, социума. Ибо весь мир погружен в хаос, а чем меньше относительная значимость элемента мира, тем более он, элемент, упорядочен относительно самого себя, своего прошлого и своего будущего и тем более он хаотичен относительно мира. Что же есть хаос? Процесс изменения, лежащий вне границ текущего момента и времени в целом. А изменение есть разрушение, ведущее к созиданию.
_Умом я понимаю всё это и принимаю необходимость уничтожения. Но, как ни странно, это не мешает мне бояться финальной деструкции, обрушения мира. Потому что я ощущаю её начало. Или то лишь иллюзия моего разума. Но если жизнь шахматы, а данная эпоха дебют, мне следует основательно подготовиться к миттельшпилю, иначе на доске станет пешкой меньше - лишь пешкой, до тех пор, пока я не достигну поля h1.

@темы: Life Theory, Prose

00:39 

Пироженка

Embrace your dreams and prove your honor...
У черно-белой пироженки было тяжёлое детство. Сначала её уронили на холодный, грязный, покрытый толстым слоем пыли и крошек пол. Потом подняли и ошпарили горячей водой из крана. Потом её заживо заморозили в огромной белой ледяной пещере с трупами свиней и куриц. Потом, когда её достали из этой камеры пыток, в бедняжку тыкали вилками, ложками и ножами, а в конце концов надкусили и бросили сохнуть в дальнем углу шкафчика. С такой судьбой волей-неволей почувствуешь себя изнасилованной. И она чувствовала.

Она не могла спать – ей снились только эти гигантские рожи монстров-пожирателей. Из щелей между их огромными белыми зубищами вылетали нескончаемые потоки слюны и дурного запаха, и они, эти монстры, медленно, очень медленно приближались к ней, сдавливали её тонкое хрупкое тельце своими великанскими пальчищами и несли её, бедняжку, в собственные бездонные пасти. Она просыпалась вся в поту – этот кошмар снился ей постоянно, но привыкнуть она так и не смогла.

Пироженка была очень красивой и вкусной. Но, к сожалению, она ещё и очень быстро старела, от неё начинало всё сильнее вонять, и никто её так и не удосужился найти. О ней забыли все – только тупые мошки носились вокруг, активно цитируя “жёлтую” прессу, да муравьи медленно, но верно её четвертовали.

Пироженка не была глупой. Она понимала, что скоро умрёт, что придёт её время, и она станет обычной угловой пылью. Поэтому она хотела сделать хоть что-то – на прощание всему миру. И она написала книгу.

PS Очередная укуренная спонтанность. Ну и пусть.

@темы: Prose, Trash Zone

06:12 

Крик!

Embrace your dreams and prove your honor...
    Меня выворачивает при мысли, во что может превратиться человечество через десять, сто, тысячу лет. Кажется, что древние сделали бы всё возможное, чтобы стереть людей, их творения и даже память об их существовании с земного лика раз и навсегда.
    Ведь…
    Сегодня нормально уродовать своё тело, это даже модно.
    Сегодня нормально лгать, предавать, забывать – всегда есть какие-то обстоятельства.
    Сегодня нормально трахаться с кем попало, а потом говорить парню \ девушке “всё окей, это ведь не по любви”.
    Сегодня нормально любить то, что любят тысячи, интересоваться тем, чем интересуются тысячи, не иметь своего собственного мнения.
    Сегодня нормально публично поливать грязью и свиным дерьмом то, чего просто не можешь понять, о чём не можешь сказать “нравится”, на что не хватает воображения или интеллекта.
    Сегодня нормально хранить на компьютере \ телефоне гига\терабайты порно, эротики, а ещё псевдо-смешных “приколов” и концентрированно циничного юмора.
    Сегодня нормально говорить “а чем я хуже других”, хотеть быть как все, быть как все.
    Сегодня нормально в ответ на вежливую просьбу выблёвывать “а не пошёл (пошла) бы ты на#%&?!”.
    Сегодня нормально ассоциировать просмотр произведений искусства со жрачкой.
    Сегодня нормально на полном серьёзе утверждать, что мозг спрятан где-то на стыке нижних конечностей.
    Сегодня нормально говорить и верить, что мечты – это лишь неисполнимые наивные глупости.
    Сегодня нормально верить в Иисуса Христа только потому, что так сказали дедушки с бабушками.
    Сегодня нормально жечь время.
    Сегодня нормально отправлять абсолютно непричастных людей умирать за чьи-то там интересы, чьи-то там оскорбления, деньги.
    Сегодня нормально обменивать собственный мир на бессчётные, но пустые миры даже не своей фантазии.
    Сегодня нормально притворяться, что всё хорошо, и во всеуслышание орать, как же всё %^#&$.
    Сегодня нормально всерьёз говорить, что раньше трава была зеленее, а хорошо только там, где нас нет.
    Сегодня нормально быть похабным, злым, эгоистичным.
    Сегодня нормально не думать.
    Сегодня нормально воспринимать приглашение на чай или кофе как предложение переспать.
    Сегодня нормально тонуть в лужах алкоголя и собственных низменных потребностей.
    Сегодня нормально платить деньги за собственную источающую дым смерть.
    Сегодня нормально считать доброту и понимание слабостями.
    Сегодня нормально говорить, что ты би\гетеро\ещё_какой_то_там-сексуал, быть им, это модно.
    Сегодня нормально быть подонком – это тоже модно.
    Сегодня нормально предаваться грехам, следовать порокам, потакать прихотям – и это тоже модно.
    Сегодня нормально не иметь совести, стыда, чувства такта, чувства вины, разума.
    Сегодня нормально за всю жизнь ни разу не произнести даже в мыслях слова “честь”.
    Сегодня нормально игнорировать всё это.
    Нет, вы понимаете? Правда понимаете?! Вам тошно? Мне - да. И я тут не аутсайдер, но такая же частица этого мерзкого “все”, в той или иной мере.
    Задумайтесь. Возможно, мы тоже можем что-то изменить. Каждый из нас.

@темы: Prose, Black

19:10 

Небоскрёб

Embrace your dreams and prove your honor...
    Лерой падал с трёхсотэтажного здания. Падение длилось невыносимо долго, он смотрел по сторонам, наслаждаясь ветром. Сквозь его тело пролетали заледеневшие насекомые вместе с его внутренностями. Его тело было нашпигованы ими, насекомыми и внутренностями, а ещё пылью, стружкой из стали. Лерою было плевать. Сейчас время для него почти остановилось. Лерой с любопытством разглядывал то, что было за окнами. 282. Оргия. 268. Два киллера и четыре трупа. 243. Притон. 242. Пятнадцать психов в нижнем белье или без него, девять голодных псов. 202. Пустая квартира. 198. Больной художник раз за разом вонзает засохшую кисть в собственный живот, полученную кровь разливает по бокалам, когда верхний её слой свернётся - выпивает. 166. Трёхлетний ребёнок смотрит фильм про Лероя и Макса. 134. 121. 114. 85. 77. 61. 20. 7. 3. 1. Лерой не заметил, как его тело стало пятном крови и внутренностей на асфальте. Лерою было всё равно. Он продолжал падать, в ад. Падать и смотреть на окна здания, в котором должно было быть только 300 этажей. Падать и считать. Падать.

@темы: Leroy, Prose

11:40 

Лерой

Embrace your dreams and prove your honor...
Предупреждение: рейтинг.

    Лерой стоял под мостом и кричал. Пятнадцать секунд назад его сбила машина. Двадцать одну секунду назад он споткнулся и упал посреди дороги. Тридцать девять секунд назад водитель Макс перевёл всё своё внимание с дороги на собственный член и шлюху на сиденье рядом. Лерой кричал. Отнюдь не потому, что ему было больно. И не от шока. Наоборот. Он понял, что отныне он бог, и он кричал. Исчезающую на горизонте тачку Макса разорвало в клочья, а те, кто был внутри, прочертили собственными телами и внутренностями жирную алую линию по асфальту. Лерой кричал. Он наслаждался моментом. Он наслаждался местью. Всё его вимание было поглощено наслаждением. Спустя секунду обрушился мост, превратив тело Лероя в бездыханное месиво. Лерой молчал.

@темы: Leroy, Prose

01:48 

Tale

Embrace your dreams and prove your honor...
    Новая вспышка сознания. Хочется пить. Хочется курить. И ещё – исчезнуть. Исчезнуть в мире, где нет сознания. Исчезнуть в реальности, где нет памяти. Раствориться в пустоте. Чтобы было легче. Хоть чуть-чуть.
    Шёпот полуночи. Где-то здесь рождается второй фрагмент разума, тот, что способен мыслить холодно и практично. Но, в то же время, он состоит из эмоций, чистых, неприкрытых ни прошлым, ни настоящим, ни плёнками приличия, ни стенами отчуждённости, ни день за днём прогрессирующим эскапизмом. Он истинное я, голос внутри, затмевающий едкую скорлупу привычного миропотребления. Голос, способный говорить и создавать. Забавно… Пожалуй, в моём случае в битве между Мистером Голдом и Мистером Грином победил Голд, оставив Грину жалкие пару часов жизни несколько раз в неделю \ месяц. Или это просто очередной бред из уст этой лживой и ненадёжной химеры по имени Тэйл. Кто знает…
    В моём сознании один за одним появляются вопросы. Начиная с почти детского “почему?” и заканчивая обжигающе-ледяным “и что дальше?”. Хочется задать их. Не ясно только, кому. Миру? Друзьям? Знакомым? Сети? Миру плевать, в нём миллиарды таких же. Друзья… Не знаю. Наверное, у них хватает проблем и без меня. Вообще не уверен, что это слово в моём случае применимо хоть к одному человеку в мире – оно слишком... Не знаю, как описать. Просто… Может, я устал? Знакомые… Те, кто может ответить. Но почти уверен, что их ответ не даст мне ровным счётом ничего. Ведь они ни черта обо мне не знают. И – нет, я не хочу окончательно раствориться в сети. Хотя над этим сегодня думал.
    Музыка… Шум, пусть заткнётся. Этот шум, во всяком случае. Не люблю религиозную тему, но. Теперь Tsuneo Imahori – Rakuen.
    Звуки отчётливо слышны. Ощущаю, как расплываются отражения хаоса. Мои собственные грани безумия… Каждый удар пальцев по клавиатуре. Каждое касание пластиковой поверхности клавиш. Шум кулера в метре слева. Что-то маленькое падает у соседей сверху. Не знаю, откуда, звук больших тикающих часов. Тишины нет. Даже в этом сером полумёртвом городе.
    Не ощущаю температуры. Ни холодно, ни жарко. Пусто, может быть.
    Пусто.
    Пусто…





















    А потом снова мысли. Их нельзя остановить. Им нельзя помешать. Их практически невозможно направить в нужное русло. Они есть, это аксиома. В какой момент шестерёнки во мне перестали вращаться? В какой момент я заблудился в собственном безумии? В собственных убеждениях (это одно и то же)? В какой момент я перестал дышать? Год с мелочью назад, в предпоследний день Мая? Через месяц, в конце Июня? Ещё позже, где-то в середине Сентября? В месяц осеннего дождя? Несколько десятков дней назад? Раньше? Позже? Когда? И есть ли, чёрт возьми, разница, когда?
    В сознании давным-давно крутится “по-настоящему безумный никогда не признается в этом даже самому себе, он не осознаёт этого”. Но кто я, чёрт возьми, с набором мыслей, которым обладаю? Зачем мне воображение, если мой взгляд на мир преисполнен пустой материи, знаменитого “ничто”? И когда вся это бессмысленная пьеса наконец-то закончится? Когда, дьявол, когда?!!
    А потом снова псевдо-тишина…
















    А может быть хватит?
    Если всем плевать – может просто стоит исчезнуть и больше не появляться? Не день-два-неделю-месяц, а… Вообще? Стереть себя из реальности? Это не будет самоубийством, зачем кому-то умирать, но и жизнью тоже. Что это даст мне? Что я при этом потеряю? Измениться ли хоть что-то? Или вся реальность одинакова? Вся реальность такая? Кем я стану, если растворюсь здесь? Кем я буду, если создам себя там? Как меня будут звать? Я знаю ответ только на последний вопрос. Я назову нового себя Тэйл. Будет ли Тэйл хоть чем-то отличаться от меня? Не знаю? Знаю? Правда? Тогда смысла нет… А есть ли он вообще? Хоть в чём-то?
    Взгляд на небо. Вспоминаю несколько необычных строк где-то в пространстве сети… На небе есть по крайней мере одна звезда. Может быть, мне стоит вспомнить. Дьявол, я просто не знаю. Не уверен. Не вижу. Ни одного решения головоломки внутри собственного мозга, собственного сознания. Я исчезаю… Для самого себя.
    Пусть музыка заткнётся. Вообще вся.
    Хочется что-нибудь уничтожить. Просто взять и разрушить. Своими руками.
    Хочется почувствовать, что мне тепло, внутри. Или холодно, внутри. Почувствовать хоть какую-нибудь температуру.
    Хочется поговорить. С кем-нибудь, хоть чуть-чуть таким же сумасшедшим, как я. С тем, кто не отмахнулся бы от необходимости слушать после первых слов.
    Хочется жить. Жить и идти вперёд, вперёд, вперёд. Как ракета.
    Хочется увидеть её и навсегда забыть о словах судьба и прошлое.
    Всё невозможно сейчас. Что-то останется невозможным навсегда. Почему-то уверен в этом.
    А больше нет ничего.
    Только звуки и пыль в ночном воздухе.
    Открыл окно. Увидел их, звёзды. Вспомнил. Улыбнулся. Исчез…

@темы: Tale, Prose

16:02 

Нить

Embrace your dreams and prove your honor...

[0] Серебряный песок.
[1] Вереница клеток пространства.
[2] Импульс, импульс, вздох.
[3] Светится нейронная пыль, населяющая то, что воздух.
[4] Серебряный песок.
[5] “Мягкий”, “благородный”… Реальный?
[6] Дань неожившему будущему.
[7] Призрачно-серые бабочки кружат вокруг того, что тело.
[8] Садятся на то, что кожа.
[9] Серебряный песок.
[10] Его нет.
[11] Он – новая форма сети, пропускной пункт для сознаний миллиардов тех, кто люди.
[12] Какой сейчас год?
[13] Пятизначное число… Это вообще реально? Почему нет? Почему да?
[14] Нет войн. Нет голода. Нет эмоций. Нет ничего, кроме информации.
[15] [Информация]
[16] [Информация]
[17] [Информация]
[18] И так везде.
[19] Давно исчезла битовая система.
[20] Нет транзисторов, нет и процессоров в привычном для прошлого значении слова.
[21] Ныне мельчайшей единицей информации является квант света. Фотон.
[22] Логика искажена по всем возможным линиям вероятности.
[23] Кто-то скажет, что её нет.
[24] Ложь.
[25] Она всё.
[26] Серебряный песок.
[27] То, что делает тех, кто люди, не одинокими более.
[28] Тот, кто человек, - часть системы.
[29] Часть логики.
[30] Кто же я?
[31] Часть системы.
[32] Часть логики.
[33] Новый элемент для связи с нерождёнными пространствами и киберпространствами.
[34] Ранними ветвями временной спирали.
[35] Но у меня нет цели.
[36] Только функция.
[37] Серебряный песок.
[38] Отсчёт времени ведётся не по секундам.
[39] Но по фреймам, одинаковым для всех.
[40] Один фрейм – мельчайший элемент времени.
[41] Одно действие.
[42] Одна мысль.
[43] Одно мгновение.
[44] Серебряный песок.
[45] Сжатые до размера точки коллапсары, прошедшие через инверсию и вынесенные в новое киберпространство.
[46] Пространство нитей.
[47] Это новый мир.
[48] Наш мир.
[49] Система.

@темы: Prose

11:41 

AU

Embrace your dreams and prove your honor...


    Что, если человек, с которым ты так хочешь говорить, живёт в другой вселенной? Между вами бесчисленные миллионы килобайтов непонимания, различных взглядов и инкарнаций правды. Вы почти незнакомы, вы почти знакомы, вы почти. Но это не мешает сердцебиению. Что делать, если человек, с которым ты так хочешь говорить, живёт в другой вселенной? Может быть, взять телефон, найти номер, наплевать на законы реальности и позвонить?
    Что, если человек, чьё присутствие ты так хочешь ощущать рядом, живёт в другой вселенной? При каждом соприкосновении миров вы ограничиваетесь общими фразами, общими темами для разговоров, общей реальностью. Вы разные, как небо и ночь, даже не из одной колоды. Вас разделяют разное прошлое, разное настоящее, скорее всего, разное будущее. Даже отношение к рассветам и закатам у вас, вероятно, разное. Ты просто не знаешь. Что делать, если человек, чьё присутствие ты так хочешь ощущать рядом, живёт в другой вселенной? Может быть, взять лист бумаги, чёрную гелевую ручку, набить десять строк кода приглашения в гости и положить непривычно-реальное письмо в чужой почтовый ящик?
    Что, если человек, с которым ты так хочешь творить что-то вместе, живёт в другой вселенной? Все ваши встречи случайны. Все ваши разговоры пусты. Стены лабиринта предлогов, уступок и случайностей покрыты шипами и ядом. Никто не давал тебе права на ошибку - ты это знаешь, не важно, откуда. Ты восхищаешься этим человеком, каждой его работой. Ты хочешь помочь этому человеку исполнить его мечты, не забывая, впрочем, и о своих безумно-сложных целях и ирреальных желаниях. Что делать, если человек, с которым ты так хочешь творить что-то вместе, живёт в другой вселенной? Может быть, предать своему желанию векторную оболочку, съесть пару колец дыма, снять рамки расстояния, времени, взглядов, все рамки и произнести: "А давай..."
    А что, если тебя возненавидят? Что ты будешь делать?

@темы: Prose, White

06:37 

Зелёный чай

Embrace your dreams and prove your honor...
    - Тэйл!

    Моё имя. Знаю, звучит жалко. Но это моё имя.
    Сейчас около четырёх утра. Солнце ещё не встало, но небо уже окрасилось цветом воды и начало отбрасывать на землю пусть и тусклый, но всё же свет. Слегка прохладно. Впрочем, может быть, из-за того, что сижу в оконном проёме. В последнее время это часто бывает. Ночь, спокойная медитативная музыка и Тэйл, сидящий в окне.
    Вообще, странно. Взгляд падает на золотистые локоны маленькой сестры, лежащей на моей кровати. Что она тут делает? Почему пришла ко мне ночью? Может, ей приснился кошмар? Или стало одиноко во сне? Но, дьяволы и боги, почему ко мне? Я далеко не лучший старший брат, да и… Ладно, не важно. Просто она здесь, а я, которую ночь, не сплю. Отсыпаюсь днём и вечером.
    Зелёный чай недавно был выпит. Что-то подсказывает мне, что ему было глубоко на это наплевать, но он был выпит, оставив во мне свой терпкий привкус.

    - Тэйл!

    Чёрт возьми, да! Я, Тэйл! И сегодня я вновь говорю сам с собой. Это так привычно. Слушать собственные мысли, по-разному смотреть вообще на все события вокруг, на свои собственные поступки, на мораль. Знаете, меня не первый день донимает эта мысль.

    - Какой смысл?
    - Какой смысл в чём?
    - Какой смысл быть хорошим? Какой смысл поступать правильно? Какой, мать его, смысл?! Ведь всем… плевать. Мир держится на нитях эгоизма, взаимного предательства и силы. Остальное никого не волнует. Ты можешь быть хоть трижды святым, но если у тебя нет кошелька, сотни-другой “друзей” и модного прикида с псевдо-оригинальной причёской – иди к чёрту!
    - Ты правда так думаешь?
    - Иногда…

    Небо становится всё светлее и светлее. Уже пять. Дьявол, Тэйл хочет чая.

    Тик-так, тик-так. Тихие звуки акустической гитары. Низкий голос. “Wait a minute, can’t you see what this pain has done to me?” Обожаю эту песню… “I’m alive…“ Хочется забыть обо всём и петь, эти слова, такие близкие и такие далёкие.
    Говорят, Тэйл мрачный. Мрачный, загонный… Ну и так далее. Знаете, это не правда. Просто почему-то никто не хочет увидеть, что находится за внешней оболочкой. Той, которая нужна, чтобы быть правильным, чтобы управлять собой. А за ней… А за ней тот, кто однажды станет легендой.

    - Эй, Тэйл.
    - А?
    - А тебе самому было бы лучше, будь ты другим? Будь ты обычным эгоистом?
    - Не знаю. Мне было бы тошно жить, пожалуй. Даже в текущем состоянии далеко не все собственные поступки радуют меня. Но, дьявол, надо идти дальше, вперёд. Просто надо…
    - Тогда есть ли смысл думать? Просто делай то, что считаешь нужным.
    - И всё?
    - И всё.

    На улице по одному появляются люди. Хочется курить, но нет сигарет. Ну и дьявол с ними. Терпкий вкус зелёного чая. Обожаю. Его тепло, разливающееся по телу. “I’m alive…” На улице совсем светло. Скоро сестра проснётся, а я… Я не знаю. Но, может быть, мне подскажет ветер. Он всегда рядом. Он и есть я…

    Зелёный чай снова закончился. Пора.

@темы: Prose, Tale

02:28 

Ткань пустоты

Embrace your dreams and prove your honor...
    Моё имя Тэйл. Сейчас 10:09, и абсолютно не важно, какой год, месяц и день. Я начинаю писать, потому что устал слушать собственные мысли, изощрённые, меланхоличные, и, как водится, когда ты в отчаянии, - цикличные. Я хочу выпустить их. Выбраться их лабиринта собственных заблуждений. Почувствовать хоть что-то. Быть может, искомое я найду в строках, в причудливом хаотичном ритме клавиш, вдавливаемых лёгкими касаниями моих пальцев клавиатуры.
    Немного обо мне. Я рождён в семье не слишком богатой, но и не бедной. Во всяком случае, у нас всегда было что есть, но к роскоши мы не привыкли. Впрочем, и не хотели. В этой семье не пили, не ругались матом и не одобрали насилие (и насильственные методы воспитания в том числе), за что я благодарен родителям. В этой семье ценилось искусство, и мне дали хорошее воспитание. Всё же, с детства я не ощущал себя членом этой семьи – она была чем-то чужим, и многое в ней вызывало во мне негодование, граничащее порой с отвращением и ненавистью. Чувства, знакомые мне до боли. Презрение и ярость.
    Воспоминания о прошлом… Их много. Сейчас я способен холодно обдумать те или иные мгновения своей жизни, найти свои ошибки и проследить нити, изменившие меня, превратившие в то, что я есть. Но все воспоминания, так или иначе, приводят к одной простой истине: я один. Нет, у меня есть друзья, те немногие, кому я доверяю не меньше, чем самому себе, те немногие, кому я мог бы доверить свою жизнь. Но даже когда они рядом, я ощущаю, как они далеко, и насколько по-разному мы мыслим. Я ощущаю, что они не могут понять меня. Как это объяснить?.. Будто ты на вершине Эвереста, но вокруг тебя тысячи гор в десятки раз выше, и ты пытаешься забраться, вскарабкаться на них, но каждый раз падаешь и почему-то не умираешь. Вы можете решить, что я эгоист, раз воспоминания приводят меня только к этому. Поверьте, это не так. Просто это чудовищно больно – быть вынужденным делиться своими мыслями только с самим собой, строить вокруг себя стеклянную, но чудовищно крепкую стену, не дающей пройти ни звуку, ни свету.
    Наверное, хватит обо мне. Пока что. Всё же, это рассказ.

    Глоток виски со льдом. Темно. Ливень. Молнии.

    Однажды джентльмен по имени Маус повстречался с джентльменом по имени Рэт. Оба были безумцами по натуре, оба были склонны к крайностям. Рэт был на пару лет старше Мауса, но это их не сильно волновало. Они сошлись.
    Они были себялюбивцами и абсолютными эгоистами, но именовали самих себя мечтателями, романтиками.
    Порой, они играли в шахматы. Интересная игра – если подходить к ней, не зная хитростей и просчитанных за сотни лет приёмов и комбинаций. Иначе, это лишь математика, а творческий подход сводится к выбору метода решения задачи. Рэт знал комбинации. Маус – нет. Стоит ли говорить, что Рэт всегда побеждал?
    Порой, ходили по городу, полному грязи, заблудших людей и полуразрушенных зданий. Если они находили компанию, способную чем-то их заинтересовать – они вливались в неё, и весь вечер веселились, не думая ни о чём. Для них было важно быть сердцем этой компании. Или её шутами, что, по их мнению, было одним и тем же.
    Они много говорили друг с другом. Очень много говорили. Обо всём. Порой, Рэт рассказывал о своих приключениях, если их можно назвать так. Порой, Маус жаловался на жизнь. Порой, Рэт предлагал какую-то стороннюю тему для разговора, и всегда говорил так, будто знал, о чём говорит. Да, часто он нёс ахинею. Часто, если не всегда. Порой, Маус молчал. Маус вообще много молчал.
    Они соревновались. В том, сколько безумных глупостей при посторонних они сделают. Многие их действия сводились к вандализму, издевательству над другими людьми, шутовству, праздному посыланию окружающих и их родственников сношаться с животными больших размеров. Рэт был старше. Рэт побеждал. Или заставлял Мауса верить, что побеждает.
    А ещё, была Леди.

    Ещё пара глотков виски. Дождь, барабанящий по тонкому оконному стеклу. Представляю, как оно разбивается под этими ударами, и медленно, очень медленно осколки падают мне на голову, вонзаются в шею, режут глаза. Тэйл умирает, убитый дождём, его тело, нашпигованное осколками стекла, оседает, и всего за одно короткое мгновение исчезают все его проблемы, все лабиринты мыслей, вся его жизнь. Вся моя жизнь.
    Виски.

    Леди была причиной, по которой Маус впервые заговорил с Рэтом. Очаровательная, но дерзкая, по-своему свободная. Она не была чиста, но грязь её доказывала, что она человек и что она совсем не слаба. Маус был неравнодушен к ней. Или, во всяком случае, заставил самого себя поверить, что это так. Но его неуравновешенность, безумство, привычка лгать самому себе и просто странность отталкивали её. Он был лишним. Рэт же… Рэт воистину умел лгать.
    Порой, то, что Рэт и Леди общались, просто убивало Мауса. В то же время, он узнавал Леди, узнавал из её разговоров с Рэтом. Думаю, каждый сталкивался с ситуацией, когда казалось бы знакомый человек оказывался совсем не тем, кем его хотелось бы видеть. Когда ложь была куда приятней правды, а правду всеми силами хотелось бы не видеть. В такой ситуации хочется одного. Исчезнуть.
    Рэт и Маус писали стихи. Рэт писал с детства, но считал это лишь забавой. Впрочем, практики у него было не мало. Маус же, напротив, только начинал, но относился к этому очень, очень серьёзно. Маус писал странные стихи. Те слова, которыми он пользовался. Он просто подбирал на ходу слова, которые соответствовали его настроению, но в то, что написал, не верил. Либо, напротив – верил слишком сильно.
    Однажды, Маус написал стихи для Леди. Так случилось, что они обидели её, довели до слёз. Действия и последствия. Маус сказал: “Будь я проклят! Будь я, мать мою, проклят!!! Ненавижу! НЕНАВИЖУ!!!”

    Последние глотки виски. Так непривычно. Последняя сигарета, её медленно догорающий в ночной тишине пепел, дым. Уже почти час. Дождь прекратился, слышно только монотонное журчание стекающей по улицам воды.

    Прошла зима. Она растаяла и стала весной. Весна научила Мауса ненавидеть. Он не понимал лишь, что именно он ненавидит так сильно.
    Чем больше времени Рэт и Маус проводили вместе, тем больше недостатков друг в друге видели, и тем дальше заходили их безумства.
    Весна загорелась, став летом. Рэт уехал куда-то на пару месяцев. Маус впервые за прошедшее время остался один. Он начал думать, сам, без яда его друга. Летом Маус и Рэт почти не встречались. Зато Маус решил поговорить с Леди, чтобы расставить все точки над i, раз и навсегда.
    Был вечер. Маус шёл к дому Леди. Он был мокрым - ливень промочил его одежду. Он замёрз - дул сильный ветер. Разговор был исполнен краткости и льда. А Маус – отчаянья и боли.
    Маус думал. Думал о том, что для него важно. Думал о том, что из сделанного им со времени знакомства с Рэтом важно и вообще имеет смысл. Просто думал о своём прошлом.
    Кто-то убил лето, и лето стало осенью. Маус и Рэт почти не общались.
    Однажды…
    Маус понял причины своей ненависти. Понял, на кого она была направлена. Он не сказал Рэту, как сильно его ненавидит. Он не сказал Рэту, сколько презрения он к нему испытывает. Он не сказал Рэту ничего. Он просто исчез. А Рэт… Рэт был ублюдком. И с момента знакомства с ним, что-то ублюдочное появилось и в Маусе. Но он не мог изменить своих поступков, не мог изменить прошлого. Всё, что ему оставалось – драться с самим собой за своё настоящее. Стоит ли говорить, что Маус больше не видел Рэта?

    Голова налита тяжестью, в мыслях лёгкий Хаос. Маус и Рэт затихают, а ночь вступает в полные свои права. Почему-то хочется спать... Адью.

@темы: Prose, Tale

19:55 

cPlay alpha (build 0.01)

Embrace your dreams and prove your honor...
cPlay alpha (build 0.01)


    Как известно, к 2012 году большенство хуманов будет потырено ИноПланетянами (ИП), подавлено Кинг-Конгами и похавано вконтактами. Третье ведёт к смерти незамедлительной ("тело без мозга не живёт" (с) Пафосный Морфий), второе тоже - чуваки просто резко перейдут из третьего измерения во второе (путём трансформации в лепёшки), что неожиданно оборвёт их существование в третьем. Короче. Мы все умрём (аццкий смех!!!). Но не суть. В этом мрачном жестоком мире выживут избранные - самые хитрые, умелые и тараконоподобные (т.е. живучие, как, блин, не странно). Закосив под ИП и Кинг-Конгов, они избегут агрессии со стороны как тех, так и других, стравят их между собой и, применяя новейшие примочки для зомбирования, заставят ИП и Кинг-Конгов питаться в Мак-Дональдсах, что в конечном итоге уничтожит обе рассы. К 2015 году избранные создадут свою цивилизацию мирового масштаба и назовут её cPlay, а новых, поумневших и похитревших людей (бишь самих себя) - Косплеерами. Таково начало. Но что ожидает их в будущем? Сможет ли Хуанокарлос добиться руки Жозефины, и почему Сантос предал своего собственного брата? Об этом вы узнаете в следующей серии!

PS Кусок идеи уходит к Shinya_Kirito. Топ-топ-топ.

@темы: Trash Zone, Prose

17:36 

Иллюзия

Embrace your dreams and prove your honor...
    Шёпот.
    Порой, мне кажется, что всё вокруг: всё, улавливаемое сетчаткой моих глаз, барабанными перепонками моих ушей, мириадами нервов моей кожи - иллюзия. Всё это. Внешний мир. Лицо привычно расплывается в улыбках и смехе, сознание ищет наслаждение, но внутри пусто. Сердце будто останавливается, и кровь, что должна была вытечь из глаз, замерзает в слёзных каналах. Что? Где я? Почему смеюсь? Что за слащавая гримаса искажает моё лицо? Безмолвные вопросы, кромсающие сознание. Единственный ответ - кричать шёпотом, давая всю волю эмоциям ярости внутри, но это будет много, много позже.
    Порой, мне кажется, что всё вокруг - иллюзия, мир, созданный кем-то для развлечения или в контексте работы, как миры, творимые нами в наших мыслях, в книгах, играх, музыке, фильмах, картинах, пейзажах, памяти, словах. И, как персонажи наших фантазий, мы безвольны менять свои судьбы, равно как безвольны увидеть создателя и тех, ради кого он творит наш мир. А вдруг он тоже чьё-то произведение, и тот, кто придумал его архитектора, тоже нереален? Бесконечная цепочка созидания Порядка из Хаоса.
    Порой, мне кажется, что мир, что я так ненавижу и так люблю - иллюзия. Иллюзия моего собственного абстрактного разума, хаотичных мыслей, наложенных друг на друга и скреплённых цепями эмоций. Это называют солипсизмом, но кто называет? Верно, они, частицы моего воображения. Возможно, неплохо, если это и правда так. Ведь, сотворив что-то, созидатель обретает власть над своим чадом, власть и способность менять его. Правда, и творение, оживая, порабощает творца.
    Порой, мне кажется, что мир реален. К счастью, я очень быстро забываю подобные мгновения, ибо, видя реальность, я вижу грязь, ничтожность, аморальность, эгоизм, низость, вижу и очень, безумно хочу уничтожить всё это или умереть. Ложь. Я ничего не забываю.
    А как вы считаете. Мир есть?
    Какая, к дьяволу, разница.
    Fuck. It. All.

@темы: Prose, Black

02:00 

Amok

Embrace your dreams and prove your honor...
Аромат
Мерзкого
Остывшего
Кофе.
Песок
Естественной
Человеческой
Апатии,
Лужи,
Иней.
Исток.
Чистая
Уверенность
В
Собственном
Трезубце
Воли.

@темы: Acrostic, Prose

01:59 

Last Epilogue

Embrace your dreams and prove your honor...
Лепестки крови, выкованные сердцами безгрешных палачей. Рассвет надежды, освящённый предсмертным мерцанием солнца измерения тьмы и теней. Эпилог, для всех, каждого. Порой мир так прост...

@темы: Prose

Unlimited

главная